<br /> <br /> Il est des nuits,<br /> il est des soirs,<br /> parfois de matins.<br /> Souvent gris et froids.<br /> Parfois embués de soleil.<br /> Il est des matins,<br /> quand on hésite,<br /> rais de soleil qui percent,<br /> envie d'yeux qui se referment,<br /> rien ne presse.<br /> Depuis le soir,<br /> tout attend,tout est prêt.<br /> On se laisse aller.<br /> <br /> Et cette lumière cherche et dit<br /> pas comme ça,<br /> plus cajoleuse<br /> <br /> elle invite,<br /> on résiste,<br /> penser les rêves.<br /> cristalliser.<br /> graviers dans la main,<br /> parmi eux , un diamant.<br /> énorme,<br /> fragile,<br /> le reste de tous les rêves.<br /> Seul et unique.<br /> Je sais, je partage,<br /> il n'est pas à moi,<br /> Mais il est le mien.<br /> Chacun peut l'avoir,<br /> chacun doit l'avoir.<br /> Il nous est propre,<br /> taillé à notre image,<br /> à l'image du monde.<br /> <br /> C'est dans ce bâtiment,<br /> infini et singulier,<br /> quand tout se répète,<br /> vide et empli,<br /> Quand il ne reste qu'un objet,<br /> quand le monde y est écrit,<br /> quand les pages sont autant de paysages,<br /> quand les pays sages sont autant de murmures,<br /> Quand au bout des rêves, il ne reste que le froid,<br /> celui qui pèse sur la page de mon livre<br /> début et fin ,<br /> Quand tout parait si évident,<br /> si limpide.<br /> Si écrit.<br /> Je sais, je l'ai vu et lu.<br /> Quelques secondes de plaisir infini.<br /> Vite oublié au réveil.<br /> <br /> Juste qu'il y a une page que je ne regarde jamais.<br /> <br /> la mienne.<br /> <br /> Il est des soirs,<br /> il est des nuits,<br /> parois dure et glacée des matins.<br /> <br /> <br /> <br />