Voici la suite de la traduction du texte de Lewis mettant en évidence la régression psychique. 

 

Rollins revint dans son cabinet de travail. Il était presque midi. Dans une heure, le déjeuner serait servi, pourtant il était certain qu’il ne mangerait pas, qu’il ne pourrait pas manger, dans l’état d’esprit où il se trouvait en cet instant. S’étant de nouveau installé dans le fauteuil confortable, il était prêt à réfléchir encore une fois aux choses qui, rapidement, emplissaient sa vie d’un intérêt nouveau.

Ainsi William Rollins était mon père, murmura-t-il à mi-voix, et Harold Rollins était son cousin, mon beau-père.

Ma mère a épousé ce Harold Rollins, je suis né Rollins — je suis un Rollins par le sang et par la naissance. Le monde ne peut rien objecter à cela. C’est un titre parfait, une chaîne parfaite. Ce n’est, après tout, que le côté matériel de toute l’affaire, et je suis bien plus intéressé par l’autre aspect. Pauvre petite femme, comme elle a souffert !

Et elle ne connaît pas les faits tels que je les connais maintenant. Des faits ? Oui, les faits réels, car l’histoire de ma mère n’a-t-elle pas confirmé l’histoire, la vision que j’ai entendue et vue… là-bas… la nuit dernière ? Imagination ? Une construction de l’esprit ? Alors, moi, le moi profond en moi, l’Âme de cette petite femme, les expériences de sa vie, les souffrances qu’elle a endurées — les larmes qu’elle a versées — tout cela aussi serait pure imagination ? Impossible ! »

Et Rollins avait raison. L’histoire de la mère, jusque dans les moindres détails qui auraient pu facilement être oubliés ou mal compris par l’homme, était identique. Aucune imagination ne pouvait créer un reflet aussi exact des événements réels du passé, et aucune mémoire d’enfant ne pouvait se souvenir des événements de sa petite enfance, ni même des histoires qu’elle aurait pu entendre.

Pourtant, était-ce vraiment impossible ? La mémoire de l’enfant était-elle verrouillée contre l’enregistrement et la conservation des récits reçus dans la toute petite enfance, pour ensuite les relâcher sous forme de fantasmagorie à l’âge adulte ?

Comment pouvait-il être certain qu’à aucun moment durant son enfance — lorsqu’il avait dix ans, ou même quinze ans — il n’avait pas surpris sa mère racontant à quelqu’un les événements de ce jour ?

Bien que maintenant oubliée en ce qui concerne le souvenir objectif, l’histoire avait peut-être malgré tout été enregistrée pour être préservée. Elle avait peut-être été inscrite sur… Mais bien sûr !

Les pages du Journal du Passé ! Le JOURNAL ! Il l’avait oublié. Depuis la veille au soir, il avait remonté le cours de deux jours adjacents du passé dans le journal de… la mémoire peut-être ?

C’était une réponse toute simple. Il se souvenait avoir lu quelque part — ou peut-être quelqu’un le lui avait-il dit — que lorsqu’une personne se trouve dans les stades profonds de l’hypnose, ou dans un état subjectif similaire, très réceptif à la suggestion, on peut facilement lui faire se souvenir — ou faire remonter des archives de la mémoire — les événements et les incidents de certains jours du passé.

De telles expériences, souvent et scientifiquement réalisées, prouvaient l’existence d’un parfait réservoir de souvenirs, d’impressions. Il suffisait des conditions nécessaires, de la causalité appropriée, de l’opportunité sans entrave, pour permettre à ce réservoir, à cet enregistrement parfait et indélébile de toutes les perceptions, de se présenter à la frontière de la conscience et d’être de nouveau vécues.

Concentration de toutes les facultés actives, motivation, suggestion, relaxation, hypersensibilité aux impressions — ces conditions étaient nécessaires et… elles dominaient l’esprit et l’état physique de Rollins au moment où il avait vécu ses expériences. Scientifiquement, ses expériences étaient des phénomènes psychologiques, des hallucinations, des illusions, des fantasmes de la mémoire, presque n’importe quoi. Mais pour Rollins, elles étaient des réalités qui n’avaient besoin d’aucune matérialité pour avoir de la valeur à ses yeux. Non, l’analyse et les explications scientifiques ne suffisaient pas. Il y avait là quelque chose de bien plus grand que le simple mental.

On a dit qu’il existait une clé du passé, un lien qui unit le présent au passé, et qu’avec cette clé on pouvait facilement soulever le voile, entrer dans la chambre interdite et y lire les registres. Plonger dans le passé revenait alors à plonger dans les recoins de la mémoire à la recherche d’un fait oublié ; il suffisait d’un fait associé, comme une clé, et le fait oublié surgissait à la lumière.

Si tout ce qui était arrivé à Rollins au cours des dernières vingt-quatre heures était une vision du passé, quel était donc le lien ? Quelle était la clé ? Il se posa la question encore et encore, puis analysa mentalement comment tout avait commencé.

Aussitôt il pensa au journal, à ses pages tournées vers les hiers d’il y a longtemps. Le Journal ! De nouveau, son simple nom, son existence en tant qu’objet, l’impressionna profondément. Il semblait vivant !

Et Casaubon, le grand théologien français du XVIᵉ siècle, n’avait-il pas fait de son journal, les fameuses Ephémérides, une chose qui a vécu pendant des siècles ?

Rollins devait retourner au journal. Il le sentait — c’était impérieux.

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Représentation picturale d'après une gravure de Luigi Schiavonetti 1813