Céladon 06/04/2011 18:43

Il est des nuits,
il est des soirs,
parfois de matins.
Souvent gris et froids.
Parfois embués de soleil.
Il est des matins,
quand on hésite,
rais de soleil qui percent,
envie d'yeux qui se referment,
rien ne presse.
Depuis le soir,
tout attend,tout est prêt.
On se laisse aller.

Et cette lumière cherche et dit
pas comme ça,
plus cajoleuse

elle invite,
on résiste,
penser les rêves.
cristalliser.
graviers dans la main,
parmi eux , un diamant.
énorme,
fragile,
le reste de tous les rêves.
Seul et unique.
Je sais, je partage,
il n'est pas à moi,
Mais il est le mien.
Chacun peut l'avoir,
chacun doit l'avoir.
Il nous est propre,
taillé à notre image,
à l'image du monde.

C'est dans ce bâtiment,
infini et singulier,
quand tout se répète,
vide et empli,
Quand il ne reste qu'un objet,
quand le monde y est écrit,
quand les pages sont autant de paysages,
quand les pays sages sont autant de murmures,
Quand au bout des rêves, il ne reste que le froid,
celui qui pèse sur la page de mon livre
début et fin ,
Quand tout parait si évident,
si limpide.
Si écrit.
Je sais, je l'ai vu et lu.
Quelques secondes de plaisir infini.
Vite oublié au réveil.

Juste qu'il y a une page que je ne regarde jamais.

la mienne.

Il est des soirs,
il est des nuits,
parois dure et glacée des matins.